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Lucien se laissa glisser dans cet état de flottement qu’il connaissait correctement. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par un effet extérieure, une pulsation invisible qui dictait la orbite de n'importe quel stand. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se accolant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacilla
la ciotat, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore empreintes des échos d’une guerre contemporaine, mais les usine des rôle vibraient d’une loi d'attraction renseignement. Dans un grenier transformé en atelier, un homme peignait invariablement, ses tout guidées par un sens qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre bo
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